Олег Минкин. Победа

Стан гладиаторов разгромлен,
Повстанцам дерзким мстит страна:
Из Рима в Капую дорога
В тени казненных не видна.

Над солнцем, мокрые от крови,
Обрывки облаков висят.
Нет униженья в мире, кроме
Сознания, что ты распят.

Внизу шаги друг другу вторят,
И в такт шагам стучат мечи.
Спартак, как альбатрос над морем,
Раскинул руки и молчит.

И смотрит гордая элита,
Узнавшая, чем пахнет страх,
На Спартака. К кресту прибитый,
Не стонет, вдаль глядит Спартак.

Не стонет – видит край счастливый,
Где вечен мир, где каждый – друг.
А кровь сползает вниз лениво
И на песке рисует круг.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Все тише движутся когорты.
Все ближе ночь. Крест все темней –
Все дольше след на лике мертвом
От брошенных рабом камней.

                Алег Мінкін
Перамога

Натоўп мяцежніцкі адрынуў,
Разбіты ушчэнт, і на слупы
Ад слаўнай Капуі да Рыма
Распнуты дзёрзкія рабы.

Аточваюць акравак неба
Крывавых воблакаў брыжы.
О, як нясцерпна, як ганебна
Канаць, распятым на крыжы!

На бруку крокі, крокі, крокі,
У тахт ім бразгаюць мячы,
Спартак, як сумны птах, шырока
Раскінуў рукі і маўчыць.

І бачыць гордая эліта,
Што зведала трывогі смак:
Не стогне, на крыжы прыбіты,
Закляты вораг іх, Спартак.

Не стогне й край шчаслівы бачыць,
Дзе ўсе – сябры сярод сяброў.
А па слупе ў пясок гарачы
Струменьчыкам сцякае кроў.
. . . . . . . . . . . . . . . . .
Ідуць маўклівыя кагорты,
Гусцее мрок. Цямнее крыж.
І глуха б’е па твары мёртвым,
Рабом шпурнуты з цемры глыж.