Черед настал ветрам прежгучим.
Поземка мчит через поля…
Едва проглядывает в тучах
Скупое солнце февраля.
И все нелюбо и немило,
И неоткуда ждать гостей -
Когда б не дуло, не знобило,
Не пробирало до костей!
С бранчливым скрипом санный полоз
Ворон пугает и сорок.
Но он уже срывает голос,
Ему ржаветь намечен срок!
Черед настал...
© Copyright: Павел Явецкий, 2019
Свидетельство о публикации №119020506201
Свидетельство о публикации №119020506201
Рецензии