Птицелицый

Скучно вечером в столице,
Скучно утром и во сне.
Я хотел бы поделиться
Тем, что часто снилось мне.

Этот сон я видел в детстве,
Засыпая всякий раз.
Этот сон - моё наследство,
Мой святой иконостас.

Мне ли на него молиться?
Я устал глядеть во тьму -
Там мелькает Птицелицый,
Неизвестный никому.

Он явился раз под вечер,
И вздыхая, говорил:
- Полетим туда, где свечи,
Я б над ними воспарил!

Что ему ответить нужно?
Я не знаю и молчу.
Я бескрылый, и к тому же,
Воспарять я не хочу.

Он вздыхал и щёлкал клювом,
Хохолок дрожал во тьме:
- О грядущем я спою вам,
О суме, да о тюрьме.

Кто ты? Что тебе здесь надо?
Ты сгустил собою тьму.
Уходи, тебе не рады,
Ты не нужен никому!

Тихо молвил Птицелицый,
Хохолок к земле клоня:
- Стану я бескрылой птицей,
Помолитесь за меня.

Произнёс свою тираду,
И в мелькании пропал,
Но оставил мне в награду
Сон, в который я упал.

Птицелицый - это ветер,
Что объял собою свет,
Птицелицый - это дети,
Коих не было и нет.

Я считал его совою,
Но припомнив его лик,
Я сравнил его с собою,
И в грядущем не возник.

Скучно вечером в столице,
И в провинции тоска.
Кабы знать, где Птицелицый,
Всё б сбылось наверняка.

февраль 2019