Через поиски смысла
По тропе своей
Я иду на излёте
Осенних дней.
Мой любимый - Бродский,
Никого в тиши
Сердца, даже кровоток -
И тот молчит.
И куда тропа повернёт
Через век, час, день или год,
Знает только Иосиф,
Да, пожалуй, Бог.
Но проблема не
В том, что бутерброд
Падает маслом вниз,
А не наоборот,
(было бы просто досадою),
А в том, что он всегда падает.
И пойди разберись,
Где лужа, где высь,
Если не видно ни зги.
Ах, Кант, прошу, помоги,
Укажи мне тот путь,
Где звёзды с законом чуть-чуть
Породнились и вот,
Если бы путь продолжать,
Бутерброд бы не падал, а начал летать.
Перечитала Бродского
© Copyright: Юлия Валькова, 2019
Свидетельство о публикации №119020500363
Свидетельство о публикации №119020500363
Рецензии