Письмо другу

Письмо другу детства

Привет!
Всепоглощающим страхом
розового фламинго,
единым махом
вглядываясь в Мане,
слышу Стинга,
параллеля
пустоту портмане
фугой Баха.

Словно нюня,
в Пендерецком
растворяя
Юня
и его реню, я
шагаю вперед -
прямо в себя,
путаясь под ногами.

И в этой гамме,
юность велича и «ах» рецесся
в учебном процессе,
кладу память за пазуху,
в запас уху.
Смелый и ловкий,
как в романах,
частично храню её и в карманах.
А вы храните в микроволновке.

Жизнь инструментована
по тактам,
с хрустом, словно там-там
и, как там:
«по протоколу», вплоть до погоды,
Но ведь, мать твою, годы, годы!
И пустота.

Промелькнула жизнь
без любви и круга узкого,
без триумфа,
без французского,
ожидая некое
что-то-нибудь,
и от этого холодно:
пусто, голо дно,
и потому немею
шаман ненецкий
бьёт в бубен мима -
жизнь движется
но,
как съязвил Жванецкий,
мимо,
однако - честь имею!

Гав на меня!