Д.Л.
Так сладко мечтается ни о чем.
Испанка? Длиннобедрая, рыжий волос?
Hа губах не обсохло вино, ты поводишь плечом,
Растворяя в эфире ночи теплый голос.
Вот Испания, солнце, толпа, стадион,
Ты в плаще и костюме с томительным вырезом сбоку,
Ты - мишень, ты - приманка и ты - матадор,
Я быкую, до глаз наливаясь горячечной кровью.
Или нет... Я - придворный никто, ты - принцесса.
Ты подносишь к губам моим яд, приглашаешь к застолью,
Через час... (А какой был наряд у наяд?)
И (прости), не иначе - опять же, кровавая месса.
Твой король опрокинет тарелку с намокшею солью.
Эликсир от горбатости, зелье от мутного сна...
Умереть бы в Испании, но с неродившейся болью.
Что со мной? Да, наверное, просто весна.
21. 9
© Copyright: Сергей Матрешкин, 2019
Свидетельство о публикации №119020510531
Свидетельство о публикации №119020510531
Рецензии