Не поэт

Я из тех самых окраин,
Где из окон кухонь и спален
Горизонт то и дело завален
Терриконами шахт и копален.
Не лежала в пелёнках из шёлка
И не значусь в дворянских потомках.
Не известна семи миллиардам,
Но живу, и я этому рада.

            ***
Родную речь едва осилив,
Слогаю строки без усилий.
Среди потоков и обилий,
Поэтов толп, стихов идиллий,
Мой стиль - кадриль и сегидилья.
Пусть не алмаз, но я - бериллий.
"Не в бровь, а в глаз". Марон Вергилий,
Гораций, Селинджер, Тит Ливий,
Сенека, Данте и Овидий -
Меня учили, вдохновляли,
И за собой манили в дали.
Но мои Музы забавляли:
Меня на годы покидали,
И забегали невзначай,
Лишь изредка и лишь "на чай".
Их не виню, коль сыто чрево-
От головы не будет дела!
Коль нет внутри конфликта, муки -
Стихи бледны в унылой скуке,
Рифмы бедны и слог печален.
А труд поэта - он сокрален!
Поэт не просто болен, - ранен!
Он как в запое, одурманен,
Небезмятежн и многогранен.
Он и не Авель, и не Каин,
Он - оба! Он - оксюморон!
Живой фантом, сжигаем льдом.
Он средь людей, но в тот же миг -
Недостежим.
Как нервный тик - спонтанен.
Он окрылён, как Херувим
И его стиль - скиталец.
Внутренний конфликт - с самим собою,
Творческий тупик - как конь для Трои.
              ***
И есть поэт, а есть копирка, подражатель.
И вроде рифма, слог, но он безликий, обыватель.
Он блеклый и простейший, как амёба,
В нём от поэта нету и намёка.
Вот я - поэт, а ты, писака, - нет.
Шучу. Ирония с Сарказмом шлёт привет.
Я рифмоплёт, стихослагатель, рифмоверт,
Я графоман, бумаг маратель - не поэт.
Рифмач и биполярный интроверт.
В душе беглец, затворник, с виду - человек.
Я бездарь среди гениев, вот жалость.
И под Олимпом, глядя ввысь, всё сжалось.
До той вершины, как рукой осталось.
Но лень подкралась и сковала малость.
За ней - сомненье бередит сознание.
А следом - страх, смятенье, отрицание..
Гневит происхожденье естества.
Чего же не хватает, мастерства?
Повелевает коллективный глас
И назревает когнитивный диссонанс.
Мысль пуста и в строках нет подтекста.
Может по Фрейду, как там, всё из детства?
Терзания...и нет бы, жить как все.
Но что-то есть родное в этом гОлосе.
И чаще он молчит, но я то знаю,
Он дремлет, но меня не покидает.
И имя ему - Дар, подарок свыше.
И без него Душа неполноценно дышит.
В порочном круге иль кругу, да как угодно,
Душа ведь тоже может быть бесплодной.
Как не имеет плоти, не иметь плодов.
Душа поэта может не иметь стихов.
Но знает он - жить не творя, что жить скорбя.
Похоронив талант, хоронишь и себя.
Хотите спорьте, а хотите - нет.
Чтоб стать поэтом, - нужно им родиться!
Не каждый правдолюб - апологет.
Писак не счесть, поэтов - единицы!