Мечтатель ч. 2

Сидит один.
На порогах.
Кажется, он нелюдим
Или недотрога.
Учился на своих уроках
И не понимал к чему тут тревога.
В руках блокнот.
На лице пот.
Блестит висок.
Опущен лоб.
Сам не высок.
И вряд ли понимает смысл тех строк,
Которые записывал в блокнот.
Но он сидит.
Один.
На порогах.
С опущенной головой.
Думает?
Навряд ли.
Ему не нужно раскидывать пентакли
Или размышлять часами,
Чтобы понимать свою роль в этом спектакле.
Ему не в первой заново всё начинать,
Мирок свой сооружать,
Калякая чернилами в тетрадь,
А перед сном таинственно мечтать
Всё о том же,
И думать, что это всё возможно.
Переигрывать в голове сто раз,
Ведь это у него подкожно
Строить в голове мир из пары фраз.
Он верит в это.
Он никогда не войдёт в клуб "27",
О нём не напишут в книге.
Да если б его воля, он бы ушёл насовсем,
Не оставив ни одной улики.
Такие, как он, либо видят море рук,
Либо умирают, будучи неуслышанными,
Страдают из-за всяких сук
Идя к ним, словно на мёд.
Умышленно.
Так вставай же.
Марш с порогов, чертила!
Для тебя целый мир Богомать начертила.
Не чтобы ты сидел здесь,
И слушал разговор этажом ниже о том,
Как профурсетка душою кривила..
Пока он посылает мысли перед сном в подушку
Тебя баюкает популярный писатель,
Напеваю очередную стилёвую частушку,
Уводит тебя в сон, мысленно взлетая из кровати...
Помнишь того парня, который ходил по трубам ночью,
Который мечтал встретить ту самую единственную,
Чтобы не быть одиночкой?
Помнишь?
Конечно помнишь.
Приятно познакомиться.
Теперь он сидит на порогах,
Копаясь в самых глубинных чертогах.
Пялится, то на ступени,то на потолок,
Оберегая свой уютный уголок..
Где та черта, где заканчивается проза
И начинается поэзия?
Где грань, когда всё ещё просто
И когда начинаются сомнения?
И вопросы ходят за ним,
Как больные в поликлинику.
Лезут и лезут в голову одним за одним,
Как романтика в голову лирика.
И вот сидит он один на порогах.
Нелюдим или недотрога.
А над ним человек в маске.
Всё теребит его по плечу,
Словно пытается что-то сказать...
Может ты и в правду что-то знаешь, человек в маске?
Научи смотреть на человека, как в последний раз.
Научи чувству тому, что ты это ты, а не чей-то заказ,
Не то жизнь превратится не в жизнь, а лишь в чей-то рассказ.
Научи сказать "нет", когда надо,
Как научил терпеть судьбоносный отказ...
Человек в маске слишком слаб для этого
И никогда не скажет правду,
Его песенка уже спета..
И вот сядут они вдвоём,
И где-то рядом подруга-смерть с косой
По живому поёт.
О том, что мир наш гнильё,
Что не настанет черёд
Да и этот на порогах с пером
Сын не мира сего...


Это не горе от ума,
А счастье от драмы.
И горе от драмы...
Правда на дне бокала.
Привычка зализывать раны,
Любуясь на прежние шрамы.
Внутри ураганы
У бумажных наркоманов.
Помнится, как раскладывались арканы
Не ради забавы.
А призвание марать бумагу
Так и останется смерти во благо.


Сидит один.
На порогах.
Среди сотен причин.
В сотнях мороках.