Она

Она не спросит, сколько тебе лет,
Ей всё равно, сколь было до неё,
Ей безразлично, лысый ты, брюнет
И благосостояние твоё

А ты, влекомый тайной её глаз,
Пойдёшь, не слыша окриков вослед,
Тропинкою, исхоженной до нас...
Ты спросишь, кто? - Не бойся.
Это смерть.


Рецензии
Взмахнёт косой
И ты на небесах
А повезёт
Ещё и скажешь - Ах!

Михаил Пушкин 68   18.11.2020 21:22     Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.