"Ты изменишься, милая! Меньше чувств!", -
Улыбаешься, хлопаешь по плечу.
Разливается голос, журчист и пуст.
Я останусь собою... но промолчу.
Ты играешь на струнах горячий блюз,
Где струна - это тело, а звон - союз.
Перебором по кисти струится ток;
Их изгибы изящны, как мир - жесток.
Вылетает мелодия, звуков вязь,
В совокупности туловищ затаясь;
Оболочка, как бабочка на игле -
И в альбоме коллекция многих лет.
Мне, увы, не хотелось в страничный склеп,
Ведь просторы мои - мурава да степь.
А теперь я из бабочки - в тяжкий жгут,
Закрутилась, и мысли сосуды жгут.
Игрока к игрокам, а творца - к творцу.
Ты прочтёшь мои горечи по лицу,
Но однажды услышишь из чьих-то уст:
"Это проигрыш, милый! Поменьше чувств!"
Игрок
© Copyright: Марта Ломако, 2019
Свидетельство о публикации №119020410407
Свидетельство о публикации №119020410407
Рецензии