Череда оттенков

Мне видится оттенков череда,
Не всех, конечно, жизни часть, начало,
На тризне я не раз была тогда,
Скрутила боль, держа, не отпускала.

Она металась и во мне жила,
Идя тропою рядом, с кровью, слогом,
Я отбивалась от нее, ждала,
Отпустит чуть, вновь скрутит больно, рогом.

Мысль приходила, что сейчас не так?
Что происходит здесь, вокруг, со мною?
Но звуки барабанные лишь в такт,
Звучат, глуша, а… может, что иное?

Куда-то все спешу, и снова боль,
Должно быть место в душах для иного,
Как будто в раны ссыпана вся соль,
Воспоминаний нить, мне - дань большого.

В них вижу по-другому, что же ждать?
Мы красками другими в мир вживались,
И было все, что и не разорвать,
Мы душами, узлом большим вязались.

Я в дождь иду в плаще и под зонтом,
И, словно бы, ловлю твои я взгляды,
Другие у тебя и быт, и дом,
Начертано, в ладу быть с этим, кряду.

Тепла мне отпустив, сейчас, в мороз,
Ты согреваешь душу, как в начале,
Я сбрасываю боли большой воз,
Того же привкус… что мы начертали?

Жизнь преподносит новое клише,
То обласкает, то нещадно гложет,
И становлюсь я новою уже,
То остаюсь в том прежнею, быть может.

Все, отпускаю, в новом жить хочу,
Большие, с болью, пройдены дороги,
И говорю вдруг что-то, замолчу,
Тогда строкою вновь впиваюсь в слоги.

Я человек, и я в себе несу,
То, данное, мое предназначенье,
Я вижу день, и новую весну,
И для души, мои в ней ощущенья.