Снова осень нечетного года,
Отмеряет своими шагами
Мои стихи
На кончиках пальцев несмелой руки,
Озябше роняет воду,
Словно слезы нависшей тоски,
Отпусти...
Чей-то голос в тумане,
Тихо тает, распятием манит,
Не спасти.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.