В конце

Мои стихи не станут великими,
И знаменитым поэтом мне тоже не стать.
Творенья мои будут забытыми,
Словами прекрасными мне не блестать.
 
Я никогда не стану Есениным,
Пусть имя моё тоже Сергей.
Мои книги не будут читать семьями,
Как Пушкина, что всех поэтов смелей.
 
Но Пушкина с нами уж нет,
И роман с Гончаровой убит.
Прошло с тех пор много лет,
Всё ушло. Этого ничего нет.
 
Так что же мы крутимся-вертимся,
Любим, живем что-бы нравилось.
У многих уже ничего не стерпится,
Умрем, как бы не старались.
 
Теперь писать мне больше не хочется,
Стихами пытаться что-то сказать.
Лучше о близких своих позаботиться,
И стараться их понимать.
 
Я не знал, что сказать этому миру,
Мы все так не похожи .
Кто-то просто превратился в скатину,
А кто-то наоборот - стал дороже.
 
Мои строки будут забытыми,
Так же, как забытым стал я.
Чувства души считаю убитыми,
Они никому не нужны.Как и я.
________________________
©Кулик Сергей, Январь 2019