Поднимите вы Мите зарплату...

Поднимите вы Мите зарплату
За  его  золотой апельсин,
Тридцать лет в своем белом халате
Гонит соки для лучших витрин.
Что хотел, он уже не успеет,
И себе в благодушье не врёт,
На судьбу всё  ворчит да потеет,
И хромает ногами вперёд.
Надоело, поблекло, запрело,
Счётчик крутит своё - свет да газ,
И душа, словно хлеб, зачерствела,
Правят зависть, обиды да сглаз.
У него заведённый порядок,
Покурил, подышал и нажал,
Только жизнь выпадает в осадок,
Все, кто мог, от нее убежал.
Ноет бедность на печень кинжалом,
И статистику рвет на куски,
Двадцать тысяч на жизнь слишком мало,
Рюмка - лекарь плохой от тоски.
Он застрял между третьим и пятым,
Продавив кнопку лифта к стене,
Захотелось ему быть распятым,
Чтоб богатым воскреснуть в стране.
Не обидьте его ненароком,
Он и сам своей доле не рад,
Все течет, но не всем, сладким соком,
Хоть исправен его аппарат.
Может сбудется, уж не судите,
С верой сможет дожить до седин,
Поднимите зарплату вы Мите,
Давит честно он свой апельсин...