Догорает с особенной силой
Души моей пряная ветвь.
Через боль прорезается милый
Твой образ – задушенный свет.
За серебряной плёнкой снова
Мои сердце и разум в ссоре.
Мне б не знать, как опасно слово;
Мне б не знать, как приятно горе.
Не давлю я, конечно, как глупо
Признавать себя чьей-то игрушкой.
Я бы всю тебя выпил так скупо!
Я бы радость налил тебе в кружку.
Но удача преследует подлых.
И я сам виноват, что порой
Я был правил и дел старомодных,
Не воспитан ушедшей горой.
Я влюбился. Причина ль не веская
Извинений моих таких частых?
Я Есенин, а ты Миклашевская;
Стал узорами вёсен цветастых.
Ты убила меня без надежды,
Как ни пахло бы гарью, но честно.
Боль струится левей под одеждой,
Где вообще-то должно быть сердце.
Задушенный свет
© Copyright: Александр Момотов, 2019
Свидетельство о публикации №119020304343
Свидетельство о публикации №119020304343
Рецензии