Мысли в слух

Дайте мне разрешение на отстрел, себя и собственных мыслей.
Дайте мне лук и с ним тысячу стрел, да тот что получше - английский.
Пристрелку производить не буду, так, на глаз, прямо в лоб заряжу.
Как будто мне больше всех надо, не надо, хотя за добычей схожу.

Пока я иду вспомню все до мгновенья, зачем я стрелял, почему.
Как будто откроется мне вдохновенье, навряд ли, я так Вам скажу.
И смысл едва я найду в полутьме, шныряя как вор в потемках.
Пытаясь найти где добыча моя, а так же стрела, ай, к черту.

Нет, правда, в чем смысл, я в толк не возьму, сменяется год за годом.
А я как хомяк в своем колесе, кому-то успешно продан.
Из окружения в окружение... плен, последний рывок по броду.
Нужна ли свобода, а черт был бы с ней, сменяется год за годом.

И нет никакого желания жить, среди одинаковых кукол.
Послушных, но мерзких, каких поискать, нас заперли словно под купол.
И варимся день изо дня в заперти, без явных желаний и целей.
Мы стадо, забывшее имя свое, мы просто живые мишени.

Безликие куклы, без искры в глазах, нуждаемся в кукловодах.
А если обрезать, что над головой, они обретут свободу?
Навряд ли, а в прочем, чего уж таить, ведь это и так понятно.
Лишившись хозяина над головой, как жить, стало вдруг, непонятно.

Нет больше указки, небесного гласа, о том что должно случиться.
Решения все только наши и.... всем было бы проще смириться.
Когда в пелене затмевающей взор и разум искусно пряча.
Мы новых хозяев себе не найдем, прижмемся к ним чуть ли не плача.

Свободу свою, что нас так тяготит, им вручим без всяких сомнений.
Не многие из миллиардов людей, готовы для личных решений.
Не каждый готов жить под бременем сим, ведь это не так-то просто.
Признать, что любая вина на тебе, что это ты сам, а не господ.

А в прочем, что толку, ведь жертва моя, давно уже пар испустила.
Стрела из английского лука в упор, один на один все решила.
И подойдя к ней вдруг замер, в груди, бешенно сердце забилось.
Похоже, из лука, убил сам себя, вот так вот, судьба завершилась...