Привычка

У меня нет привычки засыпать с хорошей мыслью,
Каким бы ни был день, а к вечеру одно:
Сгущая краски толстой кистью,
Испортить ею полотно.
И сколько раз бы не пытался
Устать и убежать ото всего,
Они мне врут, что с ними я не знался
И сам к ним прорубил окно...
Быть может это кто-то
Сулит ко мне прийти видением
И каждый раз вести в болота,
Маня привратным отражением.
Далёкий свет и тишина...
А после сердца зверское биение,
Из слёз солёная река
И гибели нещадное знамение.
И дальше, дальше глубина:
Свеча мутна, звезда тускла.
Ночь усыпляет города,
Как ей положено всегда.
Но кто-то ей совсем не кроток -
Бредёт и оседает не во сне,
Рукою подпирает подбородок
И быть боится в тишине.
Я засыпаю, но не там,
Где спать спокойно и прохладно.
К моим же пагубным местам
Тропа туда, но не обратно.
И даже дню сказать «Пока»
Мне не даёт осипший голос.
В тяжёлый ком слились слова,
В груди опять дыхание спёрло.
Единственная сила постоянства
И далеко мне это всё не по нутру,
Не почитаю жизни в шарлотанстве
И знаю то, что быть таким уж не хочу...
Себя прощать над этим надоело
И как-то быть само - порок,
Пресечь себя когда-то не успел я -
За это мне бессрочный срок.
Прости любимая, что где-то я тебя оставил,
Я стал обидчиком и враг с самим собой,
Я не могу, чтоб кто-нибудь себя о жизнь мою поранил,
Прости, уже я будто неживой...
В болезненном и дрянном виде,
Увы, но каждый день невольно стану провожать,
Наперекор хороших и плохих событий,
С иной привычкой  вновь обязан засыпать...