Из дневниковых записей обыкновенного подростка

Вся наша жизнь – самообман,
И если ты не пьян, - то план…
Но нам не хочется так жить,
Мы рождены, чтобы творить,
Но, что получится у Плана,
Комедия ли, мелодрама?
Мотив китайского манера,
Или обычная «фанера»?
Стихи о вечной жизни прозы,
А может, про любовь, про розы?
А, может, и того похлеще,
Про жёсткие абстракта вещи?
Но будет ли сильнее плана,
Тобой придуманная драма,
Тобой написанный этюд,
Чужая опера «Пергюнт»?
Не будет ли тебе обидно,
Что с ним намного лучше видно,
Что с ним ты всё, а без него,
Ты как совсем без ничего,
Не стоит твой талант ни гроша,
Ну что, на что это похоже?
На то, что ты, продал за деньги,
Сам самому себе за деньги,
Свой талант отдал в придачу,
И подарил свою удачу,
Но пользоваться этим всем,
Уже не мог и не хотел,
А всё, что даже и писал,
Писал не ты, а План писал,
И как же всё назад вернуть,
Чтоб никогда вообще не дуть?
Чтоб было нам и без вина,
Всё так, как хочет жизнь сама,
Чтоб не было по жизни стрессов,
Чтоб всем всё было интересно,
Чтоб мы спокойно и с прогрессом,
Жили, не зная грусти Гессе.
Так будет. Завтра. Не сейчас.
Быть может, даже не при нас.
Но мы обязаны поверить,
Что сам факт счастья не проверить,
Не предложить, не предсказать,
Мы можем только жить и ждать,
Как в «нашей жизни» я писал,
Но только я уж ждать устал.
Поэтому, тому, кто ждёт,
Те интересны, кто поёт,
Они не ждали, но пока,
Плясали с смертью гопака,
Сгорели быстрой искрой свечки,
Их имена теперь навечно,
В наших сердцах, и пусть нам жалко,
Что мы не знали, где изнанка,
А где всамделишная жизнь,
Но мы хотим им всем поверить,
И на себе их жизнь померить…