поток сознания

Куда-нибудь, хоть к чёрту на кулички,
за дворником, за медленной метлой,
за теми откровениями в личке,
которые, как след любви былой,
уводят в никуда, по листьям палым,
к последним рейсам или соцсетям.
Куда-то по страницам или шпалам
по адресу - не ждут, не к тем, не там.

Смешной вопрос - а что не говорлив-то,
простой ответ - а в душу-то не лезь...
И тянет электричка вместо лифта,
оторванную душу через лес.
По ссылкам, где кровянка и порнуха,
где физики и лирики тусят.
Но зверю, не теряющему нюха,
непросто жить, когда под шестьдесят.

Ноябрь сварлив и скуп - такая мода,
любая мелочь нынче дорога.
Упрячь за ник свою седую морду,
претензий будет меньше у врага.
У дворника, его метлы покорной,
у листьев желто-красных на земле.
И кажется - душа пускает корни,
становишься умнее и смелей.

Заденешь чуть - и всё, пиши пропало,
вывешивай на стену свежий пост,
карминным шрифтом, словно кровью алой
пиши о том, что мир совсем не прост -
кругом флажки, но выскочив из блога,
ты на ночь отключаешь монитор.
И врёшь себе, что ждёшь лифтёра-бога,
выглядывая нервно из-за штор.