Живые верят, что время лечит,
И утверждают, что в этом суть.
Холодный город нам выгрыз печень,
Чужие стены нас не спасут.
Косые взгляды нас не изменят,
Нам белый мрамор - как цвет лица.
И ничего не расскажут тени
Про то, как страшно темнеешь сам.
Нас не отыщут в забытых вёснах,
Нам наши зимы - как повод жить.
Кричит кукушка: "Ещё не поздно"
И в этом крике лишь горечь лжи.
Ты будешь верить и рваться к свету,
И будет лёгок твой путь во тьме.
Но не напишут потом об этом
И пару фразочек на стене.
Ты будешь падать. Нам будет плохо.
Ты будешь плакать, себя виня,
Испепелённый последним вздохом,
Разбит и предан своей эпохой.
Искусство сдохло.
Воспой меня.
Искусство сдохло
© Copyright: Алисия Лис, 2019
Свидетельство о публикации №119020200859
Свидетельство о публикации №119020200859
Рецензии
Я воспел вас везде, где только можно. А искусство мертво, вы правы.
Клайс Бугурт 06.12.2020 14:14 • Заявить о нарушении
Клайс Бугурт 06.12.2020 14:14 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.