Спрятал месяц под шинель.
Облака, на стенку стенка.
Ночью все слова слышней,
Стали серого оттенка.
Говорят: Примкнуть штыки!
Строй держать! Но я устало,
Лег на травы у реки…
И теперь меня не стало.
Месяц греет рваный бок.
И становится багряным.
Я курю и мой дымок
Как туман в орде горянок.
Начинают камыши
Череду своих движений.
Пух с комочками души
В русле тонких отражений.
Расцветает Иван-Чай
Где пятно багряной краски.
Ночью лучше помолчать,
Ведь слышней все наши сказки.
Будто нет войны огней.
Будто мир не исковеркан.
Будто жизнь всего ценней,
Ну хотя б по нашим меркам…
Мерки
© Copyright: Станислав Сенькин-Рубанский, 2019
Свидетельство о публикации №119020206328
Свидетельство о публикации №119020206328
Рецензии
Снова радуюсь вашим образам;)
Хочется исчезнуть в травах ваших строк;) спасибо за стихи;)
Людмила Королёва 02.02.2019 22:40 • Заявить о нарушении
Хочется исчезнуть в травах ваших строк;) спасибо за стихи;)
Людмила Королёва 02.02.2019 22:40 • Заявить о нарушении
