Кто скажет, что вокруг творится, братцы?

Кто скажет, что вокруг творится, братцы?
Нас закружила злая карусель,
Мы стали торговаться, продаваться
И на смартфон сниматься, как и все.

Мы смотрим в мир через экран дисплея,
Мы разучились верить в чудеса;
Мне хочется воскликнуть: Люди! Где я?
Где мира первозданная краса?

Всё изменилось, мы теперь другие,
Мы не творцы, мы горе-продавцы
Иль покупатели не весть, какие,
Но все, увы, по сути подлецы.

Ты хочешь втюхать нынче мне просрочку,
Я, то же завтра сделаю, поверь,
Вокруг висят одни замки-замочки
И в будущее заперта нам дверь.

Который год мы топчемся на месте,
Идём по кругу, ходим взад-перёд,
Пройдёт ещё лет сто, а может двести
И станет зваться быдлом наш народ.

Пастух бичом лишь только щёлкнет бойко
И мудрый козлик поведёт нас в рай,
В рай под названьем старым «Перестройка»,
Тут, хош не хош, от счастья умирай.

Ты скажешь мне: поэзия не проза,
Да и с прогнозом явный перебор,
А ступишь за порог – метаморфоза:
Пастух трубит в рожок всем общий сбор.