Ныряющая в пыль дорога,
Спешащая за грузовой машиной,
Грунтовая, с поверхностью не строгой,
Дорожного искусства не вершина.
Как часто уводила ты меня
По направленью от родного дома.
Я босиком, забавно семеня,
В три года шёл, открытьями влекомый.
И мне сигналили проезжие машины,
Когда в пыли я мелким телом брезжил.
А после, их крутящиеся шины,
Меня, взрослеющего, сделали приезжим.
Но дом дружил со мною и таким,
И хлопал ставнями в знак моего приезда.
И до сих пор я пылью той храним,
Той, что сейчас родных объятий вместо.
Пыль возвращений
© Copyright: Алексей Ченко, 2019
Свидетельство о публикации №119020204556
Свидетельство о публикации №119020204556
Рецензии
