А я, по прежнему слушаю блюз...

 А я, по прежнему слушаю блюз...
Бюст волнует под шелком блуз.
Знать,его теплота вкусна
послевкусьем сна.

 Соль губам придает обьем:
растворяясь, теряюсь в нем.
И закрыв глаз убегаю от
захмелевших нот.

 Избегает встречи с глазами сон.
НА ухо, ревниво мне шепчет он,
будто выбор мой только из
крепостных актрис.

 - Полагаю, не так уж мало...
Ускользающее одеяло
оставляет тела наши без
помощи небес.

 Остаются слова, растворенные в музыке.
Взгляды прячутся в щели узкие.
И любимый прищур - разрез бойниц
для упавших ниц.

 И пока, на стенах, луч ищет мысль,
жизнь, под простынями, теряет смысл:
даже кровь желаний, теперь - вода,
"нет", давно желанней того же "да".

 Взгляд твой укрывает любовью кожу,
и под ним, вздох каждый, рожден и прожит.
Сны меняют планы своих орбит
под скрипучий бит.

 Мимо наших жизней проходит утро...
Рвет игла пластинку любя, как будто
слез чужих напор прорывает шлюз...
Так я слушаю...
Слушаю...
Слушаю...
Слушаю блюз.