Мир замолкал,когда на том плече
из миллионов,миллиардов терций
болело тишиною волчье сердце
из лоскутов несобранных вещей
в пустой каморке с маленькою
дверцей.
Играл прибой,и волны бились в стену,
на ощупь как бы пробуя кирпич,
осознавая грубость ту,достичь
которую немыслимо из пены
голубоглазой,истинной Венеры,
Сиреной издаваемой свой клич.
Кентавр застыл,глазами узнавая
Горгоны изумительные свечи,
влекущие огнём,и тем беспечней,
и шаг за шагом это понимая,
что бог тому подобное
не лечит.
Мир замолкал в окаменевшем море,
гори,гори без жалости свеча,
и камень рос под сердцем,сгоряча,
меж тишиной и уходящей болью,
сороковой весною
из плеча.
Гори,гори,уставшая звезда,
пусть кривотолки освещают время,
и каплями моря на твоё темя
исходят пусть,как из чужого рта,
качая тишиною твоё бремя.
экспат
© Copyright: Серакуза, 2019
Свидетельство о публикации №119020202105
Свидетельство о публикации №119020202105
Рецензии
