В трамвае ехал хмурый человек...

В трамвае ехал хмурый человек,
не знавший радости, наверно, никогда.
Он кое-как влачил свой скудный век,
как тяжкий груз, тащил свои года.

И, скорбно глядя в тусклое окно,
он думал, как и каждый день с утра,
что день за днём по кругу - всё одно!
Погода - дрянь, кикимора - жена,

вампиры - дети, только б денег им,
ведьмачка - тёща, пьяный леший - тесть...
И что в семье никем он не любим,
угла нет в доме, чтоб спокойно сесть,

что на работе - офисный планктон,
шуршит-шипит, жуёт бумажный ил,
и что мельчайший из планктона - он,
начальник - недоучка и дебил.

И что опять с утра - всё тот же снег,
и завтра та же мразь без перемен...
И всё мрачнел несчастный человек,
безропотно тоске сдаваясь в плен.

Дежурный ангел мимо пролетал,
и думал, опечалившись слегка:
 "Он то же самое на завтра заказал,
совсем фантазия плоха у чудака."

И снег валит, и вьюги стон и вой,
всё та же мразь и не видать ни зги...
Её мы заказали всей страной,
мы, без фантазии, смешные чудаки.