из Георга Тракля
Когда покличет дрозд, чернеющая роща,
Погибель на тебя, мой дорогой Элис!
Прохладу горных вод пьют губы твои ночью,
Твой лоб в крови преданий, или птиц.
Неведомо ступая ввысь к ночи пурпурной,
Ты чудно синеву разводишь махом рук.
Терновый куст поёт в твоих очах подлунных,
Хоть, мёртвый ты, Элис, но оживаешь, вдруг.
Твоя кровь – гиацинт, персты из воска – чудо,
Монах погрузит, а твоей пещеры тьма –
Молчанье наше. Кроткий зверь, спеша оттуда,
По временам выходит – это боль сама.
И тяжки взоры он неслышно опускает,
И капает роса на мёртвый твой висок,
И золотом последним робко осыпает
Звёзд гаснущих, едва, затлевший уголёк.
12.08.2018
Отроку Элису
© Copyright: Песлин Юрий, 2019
Свидетельство о публикации №119020201512
Свидетельство о публикации №119020201512
Рецензии