Черти

у меня есть стихи,
о которых боюсь говорить.
это как мини-грехи,
как попытка унять свою прыть.

весьма странную прыть.
там где нос чужой будет излишним,
там где есть уж о чем говорить,
но тихонечко, едва слышно.

там где в омуте черти водятся -
у меня они сделали рэйв,
под кислотными травами колятся,
морды лупят и нюхают клей.

там где черти мои отдыхают,
происходит тотальный бардак.
матом душу мою подгоняют,
ворошат ослабевший чердак.

черти любят, когда их уважу,
накидаю дренное словцо -
скину на день гнилую поклажу,
отдохну, поживу на свое.

а когда день пройдет,
и наступит прекрасная ночь,
мохноногие в миг пробьют лед,
унеся все хорошее прочь.

но мы любимся как-то, и черт сним,
мы живем, существуем взаимно.
они пользу дают - чистят гниль,
от чего я стаю чутка сильным.

есть стихи у меня - просто ужас,
они тайна моя, мой баласт.
только черти мои будут слушать,
они примут удар вместо вас.




01.02.19.