Не осталось кумиров, вымерли гении...

Не осталось кумиров, вымерли гении,
Если и есть художник, то лишь заключённый в кавычки,
Он живёт на опушке бездушья и без вдохновения,
И в сумме получается бездарь-цинник даже если последнее слово вычесть.
Общество уничтожилось, каждый превратился в комок грязи,
В результате реформ государственных получаем реформу сознания,
Если ранее вы были оплотом, то ныне «из грязи в князи»,
Трудно понять, где правда, а где понимание.
Человеку, живущему в мире XXI-го, свойственна атомизация
к горькому сожалению, люди не успевают видеть и создавать прекрасное,
Читая «451» Р. Бредбэри, понимаешь всю сущность капитализации,
Писатели-фантасты мыслят реальнее реалистов и пророчат ужасное
поколениям.
Теперь, когда всё выпито, выпЕто, решено и сказано,
Думаю, осталось упомянуть женщину,
Я сижу на скамье в парке, деревья белым измазаны,
И древо, как и моя судьба, дала трещину.
Страшно становится, когда Она сознаёт свою красоту,
За этим пониманием следует корыстное обращение
к нему, и женщина променяет простоту
на снобизм, дерзость и отвращение.
Легче было, когда Она не ведала своих очертаний,
Лишь я или он знали какого Она сорта ангел,
И дело здесь уже не в нас, а в мифе моногамий,
женщин всех, и жалок, кто утратил,
Способность: противостоять инстинктам, сострадать
себе и находить причины прежде,
чем находить соломинку в глазу чужом, в одежде
из лжи ходить по комнате и повторять слова, кончающиеся то ли на «-ать», то ли на «-ять».

20 января 2019