Мой Февраль

Перестрелка мороженых дров,
после - тихий таинственный шёпот.
В окружении зимних даров
легче с сердца соскабливать копоть...
У огня, как столетья назад,
шевеля закопчённой заслонкой,
выбирать черновик наугад,
и бросать (как пустую котомку -
в изголовье) - на ясный огонь.
Насладясь переливами вспышек,
на истерзанной стопке ладонь
задержать, сделать тягу потише,
для того, чтоб горелось стихам
чуть свободнее, без исступленья,
чтобы пепел не гнал по верхам
бесполезные хитросплетенья...

А когда порыжеет восток, -
закудахчет и стихнет машина.
За забором - сугробы, и льдины,
и торосы неписаных строк,
тихий шорох летящих снежинок
и хрустящее - пятка-носок.
Распрямляю согбенную спину,
позади - чуть заметный дымок...

Не по улицам и площадям,
а по чистому полю,  по пояс -
мне,
по брюхо - чужим лошадям,
пролетающим мимо.
Не роюсь
ни в себе, ни в снегу - всё пройдёт,
как сама вероятность побега
от растраченной темы. Кладёт
новый снег на руины из снега
мой Февраль...