11. 06. 2018 Тёплая ночь...

Фонарь светит жёлто, вокруг пустота.
Тихо, темно и ветра нет никакого...
Всё, вроде, как прежде, но жизнь не та...
Спрашиваешь у некоторых, как у глухого...

Кричу об одном - они о еде, о пище...
Да сыт, не пихайте насильно в мой рот!
Богат не сытостью, да я и не нищий,
Сам пока вскапываю свой огород.

В нём не брюква, не капуста с картошкой,
Там другое, как бы это сказать...
Лирика прозы рядками дотошными
И приправы пахучие им под стать.

Кустятся курчаво растения разные.
Говорят шёпотом о себе и былом -
О днях счастливых, днях безобразных.
Луна их слушает в небе ночном...

Раскрыл пошире окно своё,
Чтобы вдохнуть аромат поглубже нежный
Чувствую – наступает время моё,
Моё время – оно безбрежное!

Там нет ни границ, нет берегов.
Там даль фиолетовая за горизонтом.
За ним - из труб ручейки дымков
И крыши домов из серой гонты.

Там то, к чему невозможно доплыть.
То, о чём печалиться осталось мне.
Неужели одному на луну выть,
Или на лики, что висят на стене?

Коснулся нечаянно бархата нежного
Зелени этой вечной и живой -
Вдруг аромат потёк безбрежный
И строчки явились сами собой!