Итог

Погост и мрамор. Чёткий почерк.
Работал мастер, видно, долго.
Тире меж цифр, точнее, прочерк,
Как подведение итога…


День пустой, как вчера, тонкой спичкой сгорев,
Улетел в никуда на фальшивящей ноте…
Так и жизнь откоптит, никого не согрев,
Пустоцветом сухим на тоскливом болоте.

А когда час придёт отвечать за грехи,
Вдруг поймёшь, наконец, ты – последний! Всё! Точка!
Когда крайний стакан отхлебнёшь из руки
Патронажной сестры, а не сына иль дочки…

Хмурым днём тяжело молотки отстучат,
И смекнут мужики: не бухнуть на халяву,
Отнесут, матерясь, гроб на грязных плечах,
И опустят на дно в неглубокую яму.

Быстро глину спихнут, без комков от родни,
Обстучат бугорок в три лопаты совковых,
И пойдут допивать – от вчерашних могил,
А вокруг номерка – ни родных, ни знакомых…

День пустой, как вчера, тонкой спичкой сгорев,
Улетел в никуда на фальшивящей ноте,
Так и жизнь откоптит, никого не согрев,
Пустоцветом сухим на тоскливом болоте…

            * * * * *