Да, не поэт, ведь не был никогда им.
Да, не жалел, а убивал врагов.
Души замёрзшей лёд топил стихами –
Смывала кровь границы берегов.
Да, мне не прясть, не вышивать на пяльцах.
Играю словом, вынув из печи.
И, обжигая и калеча пальцы,
Краду вам свет, где бьют его ключи.
Да, не поэт
© Copyright: Михаэль Казакевич, 2019
Свидетельство о публикации №119020101918
Свидетельство о публикации №119020101918
Рецензии