Непонятная усталость навалилась мне на плечи,
Тихий и бесплодный вечер - не рождается строфа.
Вдохновение, где твой дар? Перебрал в уме картины,
Как сквозь сито мысли мимо, пролетели и их нет.
Покружили надо мною, вихрем взмыли в небеса,
Повстречались с душою, словно Божия роса.
На столе лежит перо, этой птицы безызвестной
Этой темы интересной, не расписанной строкой.
Что ж попробуй прочитай, на бумагу изложи,
Чтоб читатель смысл понял в ясной форме расскажи.
Мысль теплится в душе, свет от лампы падает,
И писатель не спешит, слов мозаику складывать.
Божия роса
© Copyright: Алёша Кипятков, 2019
Свидетельство о публикации №119013109839
Свидетельство о публикации №119013109839
Рецензии
