Нетающий снег летит изнутри наружу.
А воздух разряжен, жалок и безоружен.
На стенках души, на разуме неуклюжем
сереет, слоится в прах обращенный снег.
Смешки зажигалки, молнией рвётся вечер.
Но снег не горит,- он пепельно-мёртв и вечен,
как что-то в тебе, что пламенем не излечишь,
водой не зальёшь, не сбросишь рывками век.
Снег.
Пепел
© Copyright: Майя Кузнецова, 2019
Свидетельство о публикации №119013100523
Свидетельство о публикации №119013100523
Рецензии