Открываю окно, и собакой врывается воздух.
Уже месяц под крышкой из кости бульон.
По фарфору звук вилки прямо до мозга.
Забыть бы сегодня, как страшный сон.
Сорняком под покровом вечных теплиц,
Что есть хуже чем ад - смерть живого,
Разложение всех, с виду прочных основ,
И рассвет бесполезно-пустого.
Вновь обилие лиц, как итог им психоз.
В сумме криков, жалоб и брани,
Разжигаю костер из наломанных дров,
И вокруг ничего кроме гари.
Человек привыкает ,привыкнет любой
До безумия бегать по кругу.
Ну а если на путь его встанет левкой,
Он не будет смотреть под ногу.
Так бродить, как в остроге, вокруг частокол,
А внутри – кордегардия и казармы.
Ну а где был горизонт – другой коленкор.
На спине вновь рубцуются раны.
***
© Copyright: Евгений Паршков, 2019
Свидетельство о публикации №119013103252
Свидетельство о публикации №119013103252
Рецензии