по дороге на север

У меня в темном месте есть понарошку мышь.
Смерть как смерть, но иногда мне кажется, что ты спишь.
Что мы режем бумажный дождь, и ведем отчет
В инстаграме, или в какой-то чуме еще.

Ты принцесса трендов, твой глаз перебит на ДОС,
В моем сердце ты не отвечена на вопрос,
Проступаешь на коже ночью и по утрам,
И сквозь бедные уши транслируешь тарарам.

Что по радио крыски передали твой лунный свет,
Что сквозь звезды видно все то, что ты больше нет,
Что нельзя нам вовсе, или хотя б не разрешено.
И еще про тебя показали метель в кино.

Если ты не боишься, скинь мне на мыло твою трубу,
В мокром небе весь мир вещей подошел к столбу,
И читает объявление про срочный розыск твоей любви,
Если ты меня слышишь, ликвидаторов отзови.

Если видишь ветер, спиши его телефон.
Закрути теплый дождь в кольцо, отогрей бетон,
И на самый завтрак оставь золотой рассвет,
С понарошку мышью и крыской, которой нет.