Художнице

                *    *    *

Вечер, как бурлак на лямке,
Тащит маркую гуашь.
Наверху, в небесном замке,
Точит ночь свой карандаш.

Целый город спит во мраке
Под муаром серых плит.
И ничто с оттенком хаки
Глаз твоих не очернит.

Нет, ни капли между нами
Не случалось до сих пор,
Но мне так знаком орнамент,
Что струит твой чистый взор.

Сквозь него потоком лавы
Снежно-кипенной текут
Чувства, мысли все и нравы
В красоты твоей этюд.

Если впустишь, я бы плавал
По эмоциям твоим.
Только я скорее дьявол,
Чем прелестный серафим.

Страсть моя отнюдь разбойна,
И темнее всех ночей.
Вряд ли это всё достойно
Кисти творческой твоей.

Дай признаться мне, однако,
Пусть расстроена ты… Дай.
Ты из самых нежных знаков
Сплетена, мой горностай.

Этот слой брусничной пыли
На губах твоих, как крем,
И он в силах, чтоб застыли
Все сердца и насовсем.

Пусть тогда моё застынет
Самым первым и тотчас.
Я всего мазок в картине,
Что рисуешь ты сейчас.


30.01.19.