Листочек, сорвавшийся с ветки,
Я вижу твой славный конец.
Такие паденья не редки,
Но ты, всё равно, молодец.
Ты был молодцом два сезона
И зеленью жгучей сверкал.
Но вот и редеть стала крона,
Сорвал тебя ветер-нахал.
Теперь ты лежишь, жёлто-красный,
Безмолвно на этой земле...
А ветер такой безучастный,
А ветер почти на нуле.
Сметёт тебя дворник устало,
Сожжёт где-то на пустыре.
На дереве листьев так мало,
Но много в осеннем костре.
до 2007г., Самара
Листок
© Copyright: Константинъ Покровский, 2019
Свидетельство о публикации №119013009798
Свидетельство о публикации №119013009798
Рецензии
