Все это холод, мон ами,
Париж остался где-то там
Со звоном хрусталя любви,
С манящей белизной холста,
С горячей выпечкой, вином,
Монмартром, путанным, как сон,
Аккордеоном за окном
И юным Пабло Пикассо.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.