Художник

Он, как мог, мечтал о Японии,
О другими открытых странах,
На открытках, далекий странник,
Рисовал бы цветы анемонии,
Сам не видя их красоту,
Рисовал он сливы в цвету.
Кисточкой проводя по холсту,
Он так жил, и не мог иначе.
Небо желтым, тоскуя, плачет.
Синий цвет без рыжего меркнет.
Настроению нужно время.
И над полем чёрные птицы,
Словно сны, потерялись во ржи.
Он такой, как вязали спицы,
Его сложную в общем жизнь.
И косые пряди дождя,
И вода зелена от соли.
Это след его на мосту,
Как же много на свете боли,
Он дышал, ловя пустоту.
Это ирисы синим поле
окружили, и мы могли
здесь идти и дышать этой волей,
и цветы вынимать из земли.
И деревья сажать в цвету.
Чтобы после в вечности жили.
Из трубы и из трубки в небо
Поднимается белый дым.
Был он кем-то не раз облюбован,
Но навряд ли был сильно любим.
Только жить он умел в тревоге,
Очарованный видом холста.
Слишком дороги нам цвета,
Что собрали мы по дороге.
Он идёт, куда ведут ноги.
И художник, и пустота.

Январь