В их головах давно царит пенициллин.
Их части тела, будто бы из воска.
Их мнения не постоянны, словно пластилин.
Броней висит, не пробиваемой, тонна лоска.
Стрелки часов, не значат ровным счетом, ничего.
Здесь время измеряется веками.
Их ждут на небесах и от того.
Глотая боль, ломают стены лбами.
Но вот мечтают, почему-то о земном.
Их просто завораживает хруст банкнот.
Колеса, тряпки, по просторней дом.
Ну и о том, что чередуется два раза в год.
Они смеются над свободой и любовью.
Над вечностью обыденных вещей.
И даже, если этот мир зальется кровью.
Они устроят пляски у костей.
Ни капельки, ни ****ь малюсенького сожаления.
Вы не увидите в зашторенных глазах.
Но почему? Ты спросишь под конец стихотворения.
Да потому что брат их ждут на небесах.
Их ждут на небесах
© Copyright: Маркусевич, 2019
Свидетельство о публикации №119012907996
Свидетельство о публикации №119012907996
Рецензии