***

Поезда одиноко, стуча, убегают вдаль.
Я целую твои посиневшие пухлые губы.
Время крутит ржавеющую педаль
И смеётся над тем, как безжалостно что-то губит.
Я шепчу безнадёжно: "помилуй-иди ко мне, разве можно терпеть этот холод седого молчания? Я ведь нежной тенью, застывшей среди камней, небесными красками рисую твоё сиянье"
Люди слышат вой, раздающийся не из лесов, и часы мне старые шепчут зачем-то грозно, что я вновь потеряю миропорядок слов. "Держи крепко -твердят- слышишь? Пока не поздно "
Что держать? Робкие разговоры, минуты, поезда?
Руки?
Или больничное постельное белье, пожелтевшее от молитв?
Я не вижу ничего,
кроме снов и предстоящей разлуки. и тот гложущий душу, жадно поглощающий стыд.
А порой ведь действительно кажется: ты-это просто сон,
в котором можно навеки спрятаться и забыться.
И если есть Бог-идеальный, родной, то он-
каждую(веришь?)зимнюю ночь мне снится.