Время спрессовано: кажется, можно ножом
Резать и мазать на хлеб. Кофе — ночь.
В тусклом огне фонаря, еле живом,
Тени в причудливом танце уносятся прочь.
Ветер... а ветер притих. Он устал завывать,
Снегом швыряя в лицо.
Снег — вовсе даже не снег: без обложки тетрадь,
С текстом забытым упавших рябинок-канцон.
Пёсик залез в конуру. Люди тянутся в Храм.
Фары задумчиво шарят по стенам домов.
Я остаюсь неспеша созерцать до утра
В лучшем из этих — а впрочем, и дальних, — миров.
***
© Copyright: Рустем Гайнетдинов, 2019
Свидетельство о публикации №119012906185
Свидетельство о публикации №119012906185
Рецензии
