Вилючинский зарылся в тучи...
И бухта спряталась под лёд,
И ночи тянутся тягуче,
А хочется наоборот.
Ещё чуть-чуть, ещё немного,
Дождёмся масленицы мы.
Наш праздник старины глубокой,
Где песни, пляски и блины.
Свидетельство о публикации №119012901126