Тип с бумажными крыльями,
торчащими через дырки
пиджака пыльного,
да, ты,
кто же ещё?
Зачем пришёл?
Уберечь?
Спасти?
Прости, но
на кой чёрт?
У тебя самого
разбит затылок,
ободрано рыло
и рубашка кровью измазана,
а из кармана торчит отпитая
бутылка
красного.
Неужто собрался
мне беспристрастно
что-то рассказывать?
Или
бросать фразы
вдавленные?
Вот именно.
По глазам видно,
что врать нам
друг другу
не о чем.
Приходи завтра –
выпьем стопку-другую,
сегодняшним днём
искалеченные.
Тип с бумажными крыльями
© Copyright: Саша Факов, 2019
Свидетельство о публикации №119012910063
Свидетельство о публикации №119012910063
Рецензии