На спину модный туесок,
И — в неурочную дорогу.
А дятел долбится в висок,
Душа ворочает берлогу.
Дремуч мой город словно лес,
В нём затеряться ненароком
Легко, пока трещит с небес
Непутеводная сорока.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.