* * *
Когда выглянешь из простыни
как рана из марли,
значит жгло до утра,
ибо разбухшая горечь
и залежалые поцелуи
источают запах вероники,
ибо ночь,
пролетая на крыльях отчужденья,
оставляет в груди
венозную гитару —
и кто-то не в лад
дёргает струны...
а ты,
закутанная в жажду,
лежишь в подвале ночи
формой,
избранной любовью,
мелом,
спресованным кровью в мрамор...
Вокруг рассаживаются птицы,
вылетая из скорлупы слез,
и шепчут:
не пропади...
не про пади...
не про па ди...
* * *
Принцы снов
© Copyright: Поспелов Евгений Павлович, 2019
Свидетельство о публикации №119012807348
Свидетельство о публикации №119012807348
Рецензии
