Хулиган и озорной повеса. Сам себя так называл поэт.
Он стихами веселил и беса. Верил в бога? Почему бы нет!
А стихи его текли рекою и журчали тихим ручейком.
Он своею гениальною рукою написал «Поэму» вечерком.
На погосте бабушка крестилась. В пояс кланялась и плакала тайком.
Как в поэте Русь вся уместилась, по которой бегал босиком?
«Ты жива еще, моя старушка?» - он однажды как-то написал.
На опушке дом. Вдали кукушка. С молоком он матери всосал.
В жилах стынет кровь от мысли этой. Давит грудь тяжелая тоска.
Тяжело в России быть поэтом. Тяжела могильная доска.
Наплевать на разные запреты. На цензуру тоже наплевать.
Даже матерщинные куплеты. Без купюр Есенина читать.
Пить так, пить. Гулять и материться. А по Утру плакать и рыдать.
Он не мог с собою примириться. Смог за Русь всего себя отдать.
Перечитывая С. Есенина
© Copyright: Олег Селиванов 2, 2019
Свидетельство о публикации №119012801724
Свидетельство о публикации №119012801724
Рецензии