Вовсю шуруют кочегарки,
В утробе топок пляс огня,
И снова в небо – не подарки,
А дыма чёрная фигня.
Гляжу и думаю с тоскою:
Ужель так трудно изобресть,
Чтоб не чадящей бородою
Стремилась ввысь о людях весть?..
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.